Fonte

Nunca consigo pensar num só tema e desenvolvê-lo.
Ou não me interessa, ou não faz sentido dentro da minha cabeça!
Nem uma única frase é estruturada cá dentro,
Apenas surge no momento
E não adianta contrariar aquilo que se apresenta,
As palavras nem se chegam a formar,
Bebidas duma fonte em qualquer lugar,
Por mais voltas que dê, nunca a encontro.
É tudo instável e eu não sei explicar...
São coisas curiosas que me invadem o pensamento
E por vezes sou tão preguiçosa que não perco tempo!
Tenho tanta dificuldade em sentir a firmeza de mim mesma,
Que nunca sei se estou direita, ou se perco a cabeça.
Neste planeta de palavras,
Não existe sentido lógico para a sua existência.
É tudo demasiado Dalí, dentro de mim,
Contornos de magia que nunca se identifica, nem se explica!
Não sei até onde sou capaz de ir,
É um carrossel que cada vez que roda,
Vejo cores e céu...
Fonte desgovernada, que me deixa morrer à sede,
Levas-me ao exaspero...
E eu quero gritar como um louco que espanta a sua loucura demente!
É tudo demasiado complexo, perplexo neste meu mundo em segredo...
Só eu o consigo ver!
Estranha e magnifica é a sensação de escrever,
Sem planificação existente...

Palhaço

Sinto-me palhaço do circo que é esta vida,
Confronto no espelho, onde é exposto o seu rosto por inteiro,
a lágrima pintada de gargalhada,
as cores que desnorteiam,
o brilho ofusca a tristeza...
um ser que se transforma, porque está sedento de presença!
A luz que o faz mover,
a gota que se instala...
e que o traz de volta outra vez!
Vira as costas ao seu reflexo
e segue para lá do calor.
Sem intenção, artista e espectador, aguardam o mesmo nirvana...
mas não a mesma dor!
Entra na arena,
mas não é tudo o que sente...
É ser que se invoca e se revolta a calar a alma doente!
Tudo isto é espetáculo e a vida é show de vista,
mas é traçada de coisas que não se vêem...
e o palhaço inicia o seu número inventado de possibilidades imprevistas.
É uma troca por troca,
num faz de conta,
entre viajar e sorrisos...

Inconsciente

Sou inconsciente das palavras que se constroem na minha mente,
Sou completamente alheia a todas elas...
E é cansativa esta história de não parar!
Como coisa de vertente,
Não são palavras estipuladas,
Nem sou dona da sua ordem ou pontuação de frases!
São estados, são memórias, são cenas criadas...
Será Deus que o faz por instinto?
São sensações e coisas que não se sabem,
São pinceladas, pela mão da alma pintadas...
Milhentas histórias desiguais,
São estados de impureza incapaz!